Рубрика: пролетариат

В нынешнем году объявлять о начале сбора произведений на творческий конкурс премии имени Демьяна Бедного — наверное, и сложно, и странно. Кто-нибудь скажет, что музы молчат под грохот пушек «спецоперации», а уж пролетарские музы — и подавно. Но это будет неправдой. С начала действий правящего в России класса на территории Украины, напротив, появилось множество стихов — поскольку фронт этой навязанной трудящимся Гражданской проходит теперь и внутри российского общества. Поэтому, посоветовавшись и подождав некоторое время, пока обещанный блицкриг перейдёт в затяжную фазу, — жюри нашего конкурса нажимает условную кнопку «старт».

Читать далее «Стартует тринадцатый творческий конкурс на премию им. Демьяна Бедного»

Итак, я стал ходить на новую, долгожданную журналистскую работу. Теперь по утрам на прохладной из-за щелей в окнах Настиной кухне даже родители её, если мы встречались, смотрели на меня с уважением, пока я пил свой три-в-одном или созерцательно курил у окна. Всё-таки работать в баре-наливайке подавалой или быть журналистом в либеральном издании – разница большая была для них. Все они тут немножечко либералы – думал я втихомолку, — даже заводские, как отец, или пролетарии из бюджетной сферы, как мать.

Читать далее «Дневник самарского идеалиста (ч.6)»

В подмосковных Люберцах осенью 2021-го доломали окончательно прославленный вертолётный завод имени Камова, где создавались и выпускались легендарные «камовские» вертолёты, где было придумано само слово «вертолёт». Выпускались все — от «КА-8» до легендарной «Чёрной акулы». Нынче вот в ходе «спецоперации» появляются в кадре «вертушки» советские, некоторые бывают и сбитыми… А пополнение откуда получать? Кто в тылу вредительствует, как не всё та же приватизация и капитализм?

Читать далее «Инвентаризация деиндустриализации: Завод им. Камова и Севкабель»

На стуле перед врачом сидел пьяный тридцатипятилетний молодой человек. Его звали Денис. Он был в жёстком запое. Его самочувствие и внешний вид были отвратительными. Торчащие волосы, неухоженная борода, «свежак». В общем, стандартный набор. Описывать его ощущения бесполезно — это необходимо узнать самому, а не из строк гонзоочерка. Единственное, что можно сказать — это было не просто похмелье, а п….ц с уходом в депрессию. Часть пути в больницу он проделал лёжа в скорой, часть на такси. Рядом был сопровождающий его отец.

Читать далее «Четвёртое отделение»

Есть на Фрунзенской набережной один объект, вызывающий у меня стойкую патриотическую неприязнь. Это, конечно, не само здание Министерства обороны, в котором мрачный двуглавый орёл громадно и хищно нависает над советской символикой (хотя, надстроено оно над прекрасным и симметричным советским оригиналом здания Штаба Сухопутных войск, довольно-таки отвратительно и асимметрично).

Читать далее ««Спецоперация» уже переходит в информационную гражданскую»

После трудной рабочей пятницы в баре, после омерзительно большого потока людей с гомоном, криками, пивным перегаром и нескончаемым звоном пивных бокалов, кружек и стаканов, я выспался отлично. В долгожданной тишине и тепле. Хоть проспал-то всего пять часов. Но долго и мечтательно спать и отлёживаться поутру в субботу, когда намечается крупное политическое мероприятие – не моя тема.

Читать далее «Дневник самарского идеалиста (ч.5)»

Мой ленинградский день начинался обычно так: подъём, пока греется чайник на газовой плите, долгое созерцание заснеженных крыш в кухонном окне, горячий «три в одном», утренняя сигарета, овсянка, обсуждение с Настей планов классовых боёв (в субботу как раз планировался  митинг против губительной градостроительной политики губернатора Полтавченко). Конечно же, на фоне всех прочих, выделялся первый рабочий день, который вот-вот наступит! О, как же я тогда волновался!..

Читать далее «Дневник самарского идеалиста (ч.4)»

Ольга Булгакова родилась в семье простого механизатора из посёлка Красный бор (Поповка). Однофамилица великого писателя появилась на свет в разгар перестройки, когда сельское хозяйство в огромной стране начало впадать в запустение. С детства девочка обитала в маленьком домике, который стоял на шести сотках, в начале проспекта Энгельса.

Читать далее «Плесень Говиды (повесть)»

Проснувшись, я позавтракал овсяной, всыпал из длинного пакетика в местную обросшую чайными слоями чашку и с удовольствием выпил бодрящий «три в одном». Настя уже ушла на работу, так что прощаться мне было не с кем – оделся и вышел на улицу. Снег падал всюду и вовсю, и приветственно хрустел под ногами. В отличном настроении я зашагал до неблизкого метро среди незнакомых, но незабываемых домов.

Читать далее «Дневник самарского идеалиста (ч.3)»

В новогоднюю ночь наступающего 2016-го я решил окончательно покинуть родную Самару. Мне было абсолютно без разницы, есть ли деньги, главное — это было найти себе где жить. И у меня это место было, благодаря товарищам и движухе.

Читать далее «Дневник самарского идеалиста (ч.1)»